פנים אחרות | הכֹל מתמוטט לצורה

"אני מנסה ללכוד איזה רגע, שלא רוצה להביא את עצמו אל המילים וגם לא מתקיים במילים, אבל מה שיש לי זה רק מילים, אז המילים עושות שפגט, ואקרובטיקה, וביניהן יש רווחים מתומרנים בדקדקנות." שיחה עם המשוררת אפרת מישורי, כלת פרס יהודה עמיחי לשנת 2017, מראיין: דניאל עוז

תצלום: בר גורדון

דניאל עוז בשיחה עם אפרת מישורי

שם ספרה החדש של אפרת מישורי, "Thinkerbell – סיפור בהמשכים של משוררת בהפסקות", מוסבר על הדש הפנימי של כריכתו: "הספר קיבל את שמו מטינקרבל הפיה מפיטר פן, שמרוב שהייתה כל כך קטנה יכלה להכיל רק רגש אחד בכל פעם. ה-T בשמה המקורי התחלף כאן ל-Th וקיבל את המשמעות של 'פעמון חושב'. 120 פרגמנטים שיריים, העומדים כל אחד לעצמו וביחד יוצרים מסכת, עלילה פיוטית מופשטת, רצף של הבלחות שמותירות חותם". פרגמט כזה מונה בדרך כלל שורות ספורות, ולעתים מילים ספורות, על גבי עמוד שלם, נייר ריק שמתמסר לערכו הסמלי כשתיקה.

בניגוד לאופי המינימליסטי של הספר, מישורי היא בת-שיח שוצפת ומקסימליסטית. פלפולים על דרך איפכא מסתברא תדירים בלשונה של מישורי, כמו בשירתה, וכמו באהדתה למאמרו הפרדוקסלי של ביאליק, "גילוי וכיסוי בלשון", ומאחוריהם מרצדת תחושה של נבגדות. כלומר, בוער בה צורך לייצג את החוויה של שברון הציפיות, ומישורי אינה מוכנה לבטא את החוויה הזו באמצעים הליריים הרגילים, משום שהם צפויים ולכן חוטאים לה. היא צריכה שהביטוי עצמו, והשפה עצמה, ימחיזו את השברון הנחווה.

את מתארת את היחידות האלה בתור משהו גולמי, שאת לא מוכנה לתת לו טיפול. מצד שני את אומרת שאת אוספת אותן ומחפשת להן מבנה, ולכאורה גם זה טיפול.

לתחושתי זה ה-טיפול, בהא הידיעה: ניהול המשמעות במרחב שמציע הספר השלם, כבמה. כשאתה אומר שהשיר גמור הוא רק מתחיל את מסעו בתוך הספר וכשאתה אומר שהיצירה גמורה היא רק מתחילה את מסעה בעולם. ההיגד יוצר דרמה, אבל הדרמה נמצאת באותה מידה גם מאחורי הקלעים של ההיגד. רגשות הם משהו לא יציב, לא מכבדים אותם, לכן היה לי צורך להציב את התוכן הרגשי כצורה בעולם, לתת לו מעמד אובייקטיבי שמחוצה לי, מעמד של עובדה בתוך סטרוקטורה, בתוך 'מצב דברים'.

זה נשמע כמו תהליך מתמשך, האם החלקיקים האלה החזיקו אצלך הרבה זמן? ישבו אצלך במחשב בקבצים?

הם נאספו במשך שנים במגרות בתוך הראש שלי, כמו מערת הנטיפים, ולא מצאו להם מקום בתוך ספרים. אצלי ספר זה לא שיר ועוד שיר ועוד שיר. ברגע שאתה מציב שני איברים בסמיכות זה לזה, קורה משהו ביניהם. אני כל הזמן שומטת כל מיני רסיסים לתוך הנוֹטְס, לתוך המחשב, או רושמת כשאני קמה בלילה. באיזשהו שלב מגיעה החלטה לנעול את האופק האינסופי של האפשרויות. לספר הזה היו לפחות שבע גרסאות.

רוב המשוררים, אם יש להם "זנבות" ההרגשה היא של אי-שלמות, משהו שדורש מציאה של החסר, אבל אצלך יש מין השלמה עם החסר.

לא רק השלמתי, להפך: פיסלתי את החסר, יצרתי קונסטלציה ויצקתי את החללים בין השירים, שברתי שירים במכוון.

אדרבא, את הזכוכית השבורה את שוברת לרסיסים עוד יותר קטנים. זה לא מרגיש לך שצורת הביטוי הזו מגומגמת, לא מספקת, לא יוצרת היגיון רציף?

התעסקתי בזה המון. שאלתי למה זה קורה. זה יהיה בזבוז מבחינתי להניח לרסיסים האלה לחכות שיבואו להם משלימים מקדימה, מאחורה. עמיחי אמר שהוא מניח פתקים במגירות עד שהוא מוצא אחות לכל פתק. זה מאוד מצא חן בעיניי. משהו במבנה המחשבה הוא כזה. כל הזמן אנחנו מנסים לחשוף, אני יודעת מה, ספינה טבועה, וכל הזמן אנחנו במגע רק עם איזה קצה שמבצבץ מעל המים, תורן שמגלם בתוכו את כל הספינה.

את כותבת: "הכאב / אינו מסוגל להכנס בדלת // הנפתחת עבורו בשפה" [עמ' 40]. כלומר השטר לא לגמרי פודה את הכאב – את פותחת לו את הדלת והוא לא נכנס.

אני מוסרת, את הכדור, והוא נשאר אצלי. אבל יש משהו בשטר הזה שממצב את התסכול כצורה. הוא מציע את אי-האפשרות לומר, כצורה. והצורה הזו חשובה לי, אני רוצה לדפוק על הדלת. אני רוצה להגיד ש"יש לנומשו להגיד", וזה מה שיש לי להגיד. כל הזמן זה מתעקש ולא מצליח לפתוח את הדלת, אבל לפחות שומעים את הדפיקה, יש שם דרמה שלמה. לטקסט השירי יש ממד פרפורמטיבי. המילים מתנהגות, הן מגלמות ועושות דברים, לא רק אומרות דברים. בכלל, אני לא חושבת על האמירה אלא על תנאי האמירה.

"אסון או נס?" [עמ' 14]. חוץ משיכול האותיות – האונס חתוך, כמו דרך תריסים ונציאניים, על ידי הרווח, ואנחנו לא רואים את כולו – חוץ מזה, את שמה את האסון מול הנס. בכל זאת ה"נס" מתנוסס. איך יכול להיות שנס ייתפס כאלטרנטיבה לאסון?

בסופו של דבר "הכֹל מתמוטט לצורה". כל אסון יולד משהו חדש. "יום אסוני הוא יום ששוני" [אבן גבירול]. יש פה משהו, ניסיון ללכוד את הבלתי-אפשריות הזאת. אנשים תופסים דברים בצורה דיכוטומית, בנאלית, "יום הולדת זה שמח". אני מרגישה שדקלמתי את החיים שלי, כאילו שיננתי את המילים, הן באו לפני היכולת לחוות את ההוויה שלי, כי קינן בה משהו טראומטי.

את כותבת: "כל עוד / יחתכו השורות // נשמור על הוורידים" [עמ' 78]. אולי זה הנס – הכתיבה. יכולת הביטוי הטקסטואלית היא הנס.

והיא גם האונס, או האסון! יש לי משפט כזה ב"אנך ואנחה" [הקיבוץ המאוחד, 2007] – "להיות משוררת לא רצתה / זה כאב לה משני צדי שירתה". הרי אין קו. אין דבר חד. כל קו נוצר משני עבריו על ידי שני דברים שנלחצים אחד לשני. זה, אפרופו ויטגנשטיין: מה שנמצא מעברו השני של הגבול יהיה פשוט חסר מובן. מצד אחד, הוא מסלק מן הדיון הלוגי את כל הדברים חסרי המובן. מצד שני, בכך הוא למעשה מנכיח את אפשרות קיומם של כל הדברים חסרי המובן מעבר לאיזשהו קו גבול דמיוני. הוא אומר: אני אתעסק רק במרחב הזה שמשתרע במקום שבו המילים מתמסרות להבנה. אבל הוא צריך לדבר על שני צדיו של הגבול.

העיסוק שלך בצורה הוא לא מתוך עניין אסתטי. אצלך יש הרגשה של דחיפות לעסוק בצורה בתור מה שתוחם את החומר ובתור קצה של מה שאפשר ואי אפשר להגיד. זה לא דבר שבהכרח קיים אצל לסקלי ואחרים. הם לא "מתנגשים בדלת, בסף".

אני חושבת שלסקלי רוקן את השיר שלו משיריות, כי הוא עבד עם "אבן, מספריים". היה נורא אלים כלפי עצמו, נורא חמור עם הפואטיקה שלו בהתחלה. הוא העלה את השיר על הבמה רק אחרי שרוקן ממנו את הרגש של הנער השברירי, הרגיש, שלא יכול לשאת את כובד העולם. זה מה שגם אני הרגשתי – איזה שיר אני לא רוצה לכתוב – בסופו של דבר התאכזרתי לעצמי, השארתי את כל המרחב הנפשי שלי מחוץ לדלת הזאת. התפקעתי מרוב רגש, אבל לא הייתי מסוגלת לדבר אותו, לא הייתה מניפסטציה שהייתה מסוגלת לדובב אותו.

אני מנסה ללכוד איזה רגע, שלא רוצה להביא את עצמו אל המילים וגם לא מתקיים במילים, אבל מה שיש לי זה רק מילים, אז המילים עושות שפגט, ואקרובטיקה, וביניהן יש רווחים מתומרנים בדקדקנות, והדבר נאמר מבעד לכל המגבלות ובשיתוף עם הממדים שהם לכאורה משניים למילים, כמו הרווחים ביניהן או הכתם שהן יוצרות כשהן מתקבצות על הדף.

את "יוצאת מהעיגול".

נכון, אחרי שהתוויתי אותו בסנפיר שלי, המים מוחקים אותו ואני נעה הלאה אל העיגול הבא. "מסמנת עיגול ויוצאת / מסמנת עוד עיגול ויוצאת / …" . הספר הוא מערך של עיגולי הוויה כאלה, מלאכת מחשבת של התקנת יחידות-מובן, שהן יותר מסך כל מרכיביהן. הספר הוא במה, וצריך להשתמש בתנאי ההופעה שהוא מציע. יש לו מבנה לינארי, כרונולוגי, של דפדוף עוקב, העמוד הוא דו-ממדי וכו'. התכונות האלה משתתפות באופן פעיל בהפקת המשמעות. ברגע שבחרתי בזירה הזאת כמתקן לייצור משמעות, חלו עליי כל חוקיה ומגבלותיה ויכולתי לתת לעצמי המון מקום למשחק ולאינטואיציה.

אם תתבקשי לתמצת, לתת איזה סיכום ביניים של סוג המחשבה שלך, מה תגידי?

אני חושבת הרבה על "גילוי וכיסוי בלשון" [של ביאליק] לאחרונה. אני רוצה להקריא לך פוסט שדנה אולמרט פרסמה בפייסבוק: "עכשיו בקול ישראל ראיון עם חנין זועבי. כמה פטרונות מצד המראיין. צודקת חנין. הכובש כה אטום גם כשהוא מספר לעצמו סיפורים ליברליים". כתבתי לה בתגובה "הכובש הכי אטום כשהוא מספר לעצמו סיפורים ליברליים. זה טבעה של אטימות. כלומר, הסיפור הליברלי הוא חומר האיטום". המילים שלי הן חומר איטום למשהו אחר. הגילוי הוא הכיסוי ולהפך, וזה אינסופי. אם הייתי יודעת עד הסוף מה אני מגלה בשירים שלי – הם לא היו נכתבים. אתה מכסה את הפנים בידיים, במילים, אבל מה רואים? את המילים, את הידיים מכסות. כל הזמן אנחנו רואים ולא רואים.

בהדפס, כדי להטביע את התבליט את צריכה לחרוט.

מטאור נופל ויש מכתש. אני כותבת מעומק המכתש. במציאות, ברמת הטופס, קיימתי חיים שעשו סיבוב מאוד קטן בעיגול הבורגני הרגיל, וגם זה כמעט הרג אותי. לא ידעתי מה יש לי. אם הייתי יודעת, גם אותם לא הייתי מקיימת, אבל "חוד עיפרון שננעץ,/ חרץ את גורל העיגול,/ שאני צריכה לעשות/ כאן".

.

דניאל עוז הוא משורר ומוזיקאי.

.

תוכן עניינים – גיליון מס' 17

   

   

   

   

 

הַמּוּסָךְ: מוסף מקוון לשירה, לסיפורת, לביקורת ולמסה – גיליון מס' 16

המשוררת לאה פילובסקי במסע פואטי בעקבות ט. כרמי, פרשת אהבים מפתיעה מסבכת את חייו של חייל מודיעין בפרסום ראשון בפרוזה של עידו פלד, גיא פרל לוכד את מילותיה של המשוררת חגית חוף, שירים חדשים מאת מיה טבת דיין, ענת לב-אדלר, נעמה יונג וליאור שדה, ועוד.

Moon Light, Edvard Munch, 1895

המוסך נולד מתוך הרגשה נמשכת, משותפת לרבות ולרבים, כי יש צורך בתיקון עמוק בסצנת הספרות בישראל, שחלקים מרכזיים ומבוססים בה לוקים בכוחנות, במחיקת נשים יוצרות, בהעדפת פרובוקציות, אלימות ומדנים על פני איכות, בצמצום נמשך של במות לשירה עכשווית ושל השיח על אודותיה. מתוך הצורך הזה ערכנו ב-2016 את פסטיבל 'תיקון' האלטרנטיבי לשירה, בארבעה מוקדים ברחבי הארץ, ומתוך הכרה בנחיצותה של אלטרנטיבה קבועה אנחנו מייסדות כעת את המוסך – מוסף מקוון דו-שבועי לשירה, לסיפורת, לביקורת ולמסה. המוסך ייערך על בסיס פתיחות, שוויון והומניזם, אתיקה המכירה בכך שמאחורי כל יצירה ניצבת נפש, ומעל לכול – התשוקה הפשוטה לספרות טובה.

ברכות חמות למוסכניקית לי ממן לרגל זכייתה בפרס שרת התרבות ליצירת ביכורים על ספר שיריה "למה הדבר דומה".

 

חג אורות שמח ממערכת המוסך!

רוצים לדעת מתי יוצא גיליון חדש? הירשמו לניוזלטר, והמוסך כבר יבוא אליכם!

 תוכן עניינים – גיליון מס' 16

   

   

   

   

 

לגיליונות הקודמים:

הַמּוּסָךְ: גיליון מס' 15

הַמּוּסָךְ: גיליון מס' 14

הַמּוּסָךְ: גיליון מס' 13

הַמּוּסָךְ: גיליון מס' 12

הַמּוּסָךְ: גיליון מס' 11

הַמּוּסָךְ: גיליון מס' 10

הַמּוּסָךְ: גיליון מס' 9

הַמּוּסָךְ: גיליון מס' 8

הַמּוּסָךְ: גיליון מס' 7

הַמּוּסָךְ: גיליון מס' 6

הַמּוּסָךְ: גיליון מס' 5

הַמּוּסָךְ: גיליון מס' 4

הַמּוּסָךְ: גיליון מס' 3

הַמּוּסָךְ: גיליון מס' 2 – מיוחד ליום השואה

הַמּוּסָךְ: גיליון מס' 1

שירה | אֶת הַחֲלָקִים הֲכִי טוֹבִים שֶׁלָּנוּ / אֲנַחְנוּ שׁוֹמְרִים לַסּוֹף, / כְּמוֹ הֶעָרָה בְּשׁוּלֵי הַדְּבָרִים, / שֶׁצּוֹבַעַת בְּאוֹר אַחֵר אֶת הַכֹּל

שירים חדשים מאת ליאור שדה, ענת לב-אדלר, נעמה יונג ומיה טבת-דיין

Still Life, Osias Beert

ליאור שדה

שְׁאֵלָהּ בִּגְבוּל לְבָנוֹן

אֵיךְ כַּדּוּר הוֹרֵג?
שׁוֹאֶלֶת בִּתִּי
וַאֲנִי כְּמִצְוַת וְהִגַּדְתָּ לְבִנְךָ
מְסוֹבֵב אוֹתָהּ
יָדֶיהָ מְתוּחוֹת לְפָנִים
גּוּפָה מָתוּחַ עַד הַקָּצֶה.

עַכְשָׁיו עוּפִי קָדִימָה
סוֹבִי עַל צִירֵךְ
עַד שֶׁתַּרְגִישִׁי
מַשֶּׁהוּ רַךְ עָדִין וְרָפֶה
כָּכָה אֲנִי אוֹהֵב אוֹתָךְ
וְכָךְ כַּדּוּר הוֹרֵג.

 

מתוך הספר "רעש לבן" שעתיד לראות אור בקרוב. ליאור שדה, יליד 1971, מתגורר במושב אמונים. ספר הביכורים שלו, "תל אביב ומקומות אחרים", ראה אור ב-2012 בהוצאת אוריון.

 

ענת לב-אדלר

מחזור אדם

1.
אֲהוּבָתִי נִמְצֵאת מֶרְחַק
שָׁעָה וּמַעְבֹּרֶת
הֵיכָן שֶׁמְּנִיפַת הַחָכְמָה
שֶׁל עֲצֵי הָאֶדֶר הַזְּקֵנִים
נִפְרֶשֶׂת מֵעַל אֲגַם
יְרֹק-עַד.
תְּנוּ לִי לַעֲבֹר אֶת כָּל
הַדֶּרֶךְ הַזְּרוּעָה
וְאַרְקִיד אוֹתָהּ בִּזְרוֹעוֹתַי –
שִׂמְלָתָהּ הַקְּלִילָה
תָּחוּג מֵעַצְמָהּ

2.
רְאוּ אֵיךְ תַּחַת לְקִמְטֵי הַמַּיִם
מוֹלִיכָה הָרוּחַ אִוְשׁוֹת זַהֲרוּרִים
כָּל מַעְגָּל הוּא עוֹד יוֹם שֶׁנִּשְׁזָר
עַל שַׁרְשֶׁרֶת חַיַּי
בְּסוֹפָם אֶתְלֶה אוֹתָהּ
לְהִתְאַבֵּן עַל הַגָּדֵר הַחַיָּה –
זֵכֶר יָמִים רַכִּים שֶׁל תְּשׁוּקָה
וּצְחוֹק יְלָדִים

3.
מוּזִיקַת הַשֶּׁקֶט בּוֹחֶשֶׁת
בְּתַלְתַּלֵּי הָאַלּוֹנִים
בְּשָׁעָה שֶׁאֱלֹהִים
מוֹרִיד מִן הַחֶבֶל
אֶת הַיּוֹם שֶׁיָּבַשׁ
וּמְקַפֵּל זִכְרוֹנוֹת
בִּמְיֻמָּנוּת
שֶׁל עֲקֶרֶת בַּיִת פַּרְוָרִית.

כָּעֵת יָשׁוּב כָּל מַלְבֵּן צָחֹר
אֶל מְגֵרַת הָאֶתְמוֹל
סָפוּג בְּשִׁכְרוּתוֹ שֶׁל
הַלָּבֶנְדֶּר הַסָּגֹל

4.
כְּבָר עָבַרְתִּי אֶת רֹב הַדֶּרֶךְ
וַעֲדַיִן לִבִּי רוֹקֵד מוּל
פֶּטֶל שֶׁמַּשְׁחִיר עַל שִׂיחַ
וְצִפּוֹר שֶׁמַּצְלִיחָה לְהָרִים
עַנְנֵי חֲלוֹמוֹת בִּכְנָפֶיהָ.
אִם אַמְשִׁיךְ לְבַכֵּר אֶת הַפְּלִיאָה
עַל פְּנֵי הַמַּבָּט הַיּוֹדֵעַ-כֹּל
יִתְאָרֵךְ כִּפְלַיִם הַמֶּרְחָק
בֵּין רָקִיעַ וְחוֹל

5.
הֶרֶף חַיֵּינוּ –
כִּירִיַּת
הָאֶבֶן מִן הַקֶּלַע
וְעַד
נְחִיתַת
כָּבְדָּהּ
עַל
הַמַּיִם –
פּוֹרֵעַ אֶת שַׁלְוַת
הַטַּבְלָנִים.
אָמַרְתְּ –
דַּי בְּבַרְוָז אֶחָד
לְהַגְשִׁים אֶת
יִעוּדוֹ שֶׁל הָאֲגַם.

חָלַף.
הַאִם הֻגְשַׁם?

 

מתוך ספר השירים בכתובים, "להזות תאנים בקצה המחוק של הליפסטיק". ענת לב-אדלר היא כותבת ועורכת, מחברת הרומן רב המכר "כותבת ומוחקת אהבה" (ידיעות ספרים, 2013), ומרצה על מסע אמצע החיים.

 

נעמה יונג

*

הָיִיתִי כִּבְשַׂת
הַדְּבַשׁ
שֶׁל אִמָּא
צְעָדַי
נִדְבְּקוּ
בִּצְמִיגוּת
חֶרְדָתָהּ.

*

מִתְאַמֶּצֶת כַּחֲתוּלָה
לִתְפֹּס
אֶת זְנַב יַלְדוּתִי.

 

סלעים

סְלָעִים שֶׁנָּפְלוּ עָלַי
הָפְכוּ
לְאַבְנֵי טִפּוּס
בַּעֲרוּץ
חַיַּי.

 

ויהי

בְּרֵאשִׁית הָיְתָה הַמִּלָּה
"וַיְהִי",
כְּמוֹ שִׂרְטוּט עַל נְיָר
שֶׁנִמְתַח לְקַו מִתְאָר
בְּחוּט שְׁפָּגָט
עַל הָאֲדָמָה,
כִּי מֵעָפָר קָם
וְהָיָה
בֵּיתִי.

 

כוכב

לְפֶתַע
הָיִיתִי חֲתוּלָת רְחוֹב
צְנוּמָה
מְצוּמְצֶמֶת
לְמוּדַת חוּצוֹת
אֲבָל עֲדַיִן
סוֹעֶדֶת לִבִּי
מִדֵּי פַּעַם
בְּכוֹכָב.

 

נעמה יונג, בעלת תואר ראשון בספרות ושפה אנגלית וצרפתית מהאוניברסיטה העברית ותואר שני בעיתונאות מאוניברסיטת .N.Y.U, עבדה כמרצה לעיתונאות, תרגמה 14 ספרים וערכה ספרי מודעוּת. פרסמה את ספר הילדים "הגיע זמן לישון" (הוצאת קוראים, 2008) ואת ספר השירה "הווים" (פרדס, 2015). השירים המתפרסמים כאן מתוך "כבשת הדבש", ספר בכתובים.

 

מיה טבת-דיין

אמי מזמינה רופא לארוחת צהריים

הוּא הִגִּיעַ בִּשְׁתֵּים עֶשְׂרֵה וַחֲמִשָּׁה,
בְּהַפְסָקַת הַצָּהֳרַיִם שֶׁל קֻפַּת חוֹלִים
מַרְכִּין אֶת הָרֹאשׁ

כְּדֵי לֹא לְהִתְנַגֵּשׁ בְּמַשְׁקוֹף הַדֶּלֶת,
הַשֵּׂעָר בְּמַעֲלֵה רֹאשׁוֹ דָּלִיל
כְּמוֹ חַמְצָן בְּפִסְגַּת הַר.

אִמִּי הוֹשִׁיבָה אוֹתוֹ בַּכִּסֵּא שֶׁלִּי,
לְבוּשָׁה בַּסְּוֶדֶר הַבָּהִיר שֶׁלָּהּ,
כַּמָּה הִתְרַגְּשָׁה שֶׁהִסְכִּים לְהַגִּיעַ,
הִיא הֶאֱמִינָה בְּדוּ-קִיּוּם

עִם רוֹפְאִים.
אוֹר צָהֹב נִכְנַס מִבַּעַד אֲדָנִית הַגֵּרַנְיוּם
בַּחַלּוֹן, הֵאִיר אֶת יַלְקוּטֵי הַגַּב
שֶׁלָּנוּ, הַנַּעֲלַיִם, נִשְׁפַּךְ עַל רִצְפַּת הַמִּטְבָּח.
מַבָּטוֹ פָּנָה מַטָּה

אֶל הַמַּרְצָפוֹת הַמְּצֻיָּרוֹת
שֶׁהוֹרַי הֵבִיאוּ מֵחֲנוּת בְּיָפוֹ,
אִמִּי אָמְרָה, תַּרְגִּישׁ כְּמוֹ בַּבַּיִת,
וּמִיָּד הִשְׂתָּרֵעַ בֵּינֵינוּ

מִדְבָּר. הִיא הִגִּישָׁה מְרַק עוֹף,
שָׁאֲלָה אִם הוּא רוֹצֶה גַּם גֶּזֶר,
מָתַי הוּא מְתַכְנֵן לְהִתְחַתֵּן,
אֵיךְ הֶחְלִיט לִהְיוֹת רוֹפֵא
כַּמָּה זְמַן לוֹקֵחַ לְהַגִּיעַ מֵהַכְּפָר בַּבֹּקֶר,
הוּא לָגַם אֶת הַמָּרָק

לְלֹא קוֹל. אֶפְשָׁר הָיָה לְדַמְיֵן
שֶׁהוּא בִּכְלָל לֹא שָׁם
אִלְמָלֵא הָיָה גָּבוֹהַּ כָּל כָּךְ
תָּקוּעַ כְּמוֹ מִינָרֵט שֶׁל מִסְגָּד
בְּאֶמְצַע חֲדַר הָאֹכֶל שֶלָּנוּ,

מַה יָּדַעְנוּ עַל עֲרָבִים?
שֶׁהֵם מוֹכְרִים בְּשַׂר סוּסִים
מוֹהֲלִים דֶּלֶק בְּמַיִם
רוֹצְחִים נָשִׁים וִילָדִים,
הַנִּשּׂוּאִים אֶצְלָם מְאֻרְגָנִים,
אֵין לָהֶם מֻשָּׂג מַה זֹּאת
אַהֲבָה.

הָרוֹפֵא אָמַר תּוֹדָה, הִסְכִּים
לְמָנָה נוֹסֶפֶת. אֲחוֹתִי וַאֲנִי
עָקַבְנוּ אַחַר הַיָּד שֶׁלּוֹ
וְאֵיךְ הַכַּף מַגִּיעָה אֶל פִּיו
מְדֻיֶּקֶת, מִתְרוֹמֶמֶת מֵהַקְּעָרָה
כְּמוֹ מָטוֹס מַמְרִיא מֵעַל אוֹקְיָאנוֹס
שֶׁל מָרָק רוֹתֵחַ, נִבְלַעַת

בִּיקוּם אַחֵר.
מִתַּחַת לְרִיסָיו הַכְּבֵדִים נִמְתַּח
קַו אֹפֶק רָחוֹק, מַבָּטוֹ הִסְתַּכֵּל
דַּרְכֵּנוּ. מָה הוּא יָדַע עַל יְהוּדִים?

אַחַר כָּךְ הִתְכּוֹפֵף שׁוּב
קָמֵל כְּגִבְעוֹל, בְּדַרְכּוֹ הַחוּצָה.
אִמִּי הִזְמִינָה שֶׁיְּבַקֵּר בְּקָרוֹב,
הוּא אָמַר, כַּמּוּבָן.
מֵעוֹלָם לֹא חָזַר. חִכָּה לוֹ

הֶעָתִיד שֶׁלּוֹ –
הַכְּפָר, הַחֲתוּנָה, שְׁאֵרִית הַהִתְקָרְחוּת,
הַפְּקָקִים וְהַמִּנּוּי לִמְנַהֵל הַמִּרְפָּאָה,
וּלְאִמִּי חִכָּה הֶעָתִיד שֶׁלָּהּ –

לִחְיוֹת וְלַחְלוֹת וְלָמוּת צְעִירָה
וּבָאֶמְצַע –
סִירִים הִתְמַלְּאוּ וְהִתְרוֹקְנוּ
כְּמוֹ לְבָבוֹת,
קְעָרוֹת עָשׂוּ אֶת מַסְלוּלָן הַהֶכְרֵחִי
אָרוֹן-שֻׁלְחָן-כִּיּוֹר-אָרוֹן, מַקִּיפוֹת
אֶת הַמִּטְבָּח
שֶׁהָיָה כַּדּוּר הָאָרֶץ שֶׁלָּנוּ.

פָּגַשְׁתִּי אוֹתוֹ רַק פַּעַם אַחַת מֵאָז,
אַחֲרֵי שָׁנִים, כְּשֶׁעָמַדְתִּי בְּפֶתַח חַדְרוֹ,
מְבַקֶּשֶׁת מִרְשָׁם שֶׁלֹּא הִסְכִּים לָתֵת
עֲבוּרָהּ. כְּאִלּוּ אֵינוֹ יוֹדֵעַ

מַהִי אַהֲבָה
צָרַחְתִּי עָלָיו בְּכָל הַכֹּחַ.
מַה לֹּא הָיִיתִי נוֹתֶנֶת
בִּשְׁבִיל סוֹף טוֹב.

אֲנִי זוֹכֶרֶת בִּבְהִירוּת אֶת הָרֶגַע:
אֲנִי וְהַבֶּכִי שֶׁלִּי
וְכָל מַה שֶּׁיָּדַעְתִּי עַל עֲרָבִים
וְעַל אִמָּהוֹת,
שֶׁגָּלַשׁ מִתּוֹכִי, מְבַעְבֵּעַ,
רְתוּחַ-צַעַר.

 

חיי נישואין

בַּיָּמִים אֲנַחְנוּ חוֹלְפִים זֶה עַל פְּנֵי זוֹ
כְּפוֹעֲלֵי פַּס-יִצּוּר מְמַהֲרִים
בְּאוּלַם הַמִּפְעָל

מְיַצְּרִים חַיִּים,
אֹכֶל, כֵּלִים, הַסָּעוֹת,
הַדֶּלֶת נִפְתַּחַת וְנִסְגֶּרֶת

הַבַּיִת שׁוֹאֵף וְנוֹשֵׁף אוֹתָנוּ
הַחוּצָה, פְּנִימָה

דִּבּוּרֵינוּ מִתְעַבִּים מֵעָלֵינוּ
כֵּהִים כָּעֲנָנִים, נְמוּכִים
מֵהַתִּקְרָה, קְרוֹבִים
לְהִתְפַּקֵּעַ

פְּסָגוֹת מִתְגַּבְּהוֹת סְבִיבֵנוּ
נָחוֹת עַל הֲרָרֵי
כְּבִיסָה

אֲנַחְנוּ מַפְרִידִים צִבְעוֹנִי
מִלָּבָן, עֶלְבּוֹן
מִכַּעַס, יוֹם מִלַּיְלָה

בַּחֹשֶׁךְ נִפְעָרִים הַפִּיּוֹת הָרְעֵבִים
שֶׁל הָעוֹר –
מַעֲרֶכֶת הָעִכּוּל הַגְּדוֹלָה
שֶׁל הַגּוּף,

אֲנַחְנוּ מַאֲכִילִים זֶה אֶת זוֹ
כְּמוֹ קָנִיבָּלִים – אֵיבָרִים חַיִּים
וּכְמוֹ נְקָמָה מְתוּקָה –

עַיִן תַּחַת עַיִן
יָרֵךְ תַּחַת יָרֵךְ
לֵב תַּחַת לֵב.

אֶת הַחֲלָקִים הֲכִי טוֹבִים שֶׁלָּנוּ
אֲנַחְנוּ שׁוֹמְרִים לַסּוֹף,

כְּמוֹ הֶעָרָה בְּשׁוּלֵי הַדְּבָרִים,
שֶׁצּוֹבַעַת בְּאוֹר אַחֵר אֶת הַכֹּל.

 

ד״ר מיה טבת דיין, חוקרת שירה סנסקריטית והינדואיזם, פירסמה את הרומן ״אלף שנים לחכות״ (כנרת זב״מ, 2011) ואת ספר השירה ״ויהי ערב, ויהי תוהו״ (פרדס, 2015). שני השירים הללו לקוחים מספר שיריה השני, ״לאן שנצוף שם בית״, העתיד לראות אור בשבועות הקרובים בסדרת 'כבר' (מוסד ביאליק).

 

תוכן עניינים – גיליון מס' 16

   

   

   

   

 

פרוזה | "לכבוד שבת"

"וזה נמשך ונמשך, חמש, עשר, חמש-עשרה דקות, וזה סודק אותי, זה כמו תקתוק של שעון בחדר זר שלא נותן לך לישון, ואני יושבת בסלון ומחזיקה את הסידור פתוח. והוא לא כועס, לא צועק או בוכה, רק ממשיך בטון שלא משתנה,יעניין אותך, יעניין אותך, יעניין אותך, ואני משתגעת לאט. כמו טפטוף מונוטוני של ברז בלתי נראה, טיפה אחר טיפה מתנפצות המילים בראשי". סיפור מאת מוריה דאום קפלן

Portrait of two children (Paul and Jean Schuffneker) Paul Gauguin, c.1889

מאת מוריה דאום קפלן

איתי פותח את הדלת. על כתפיו יושבת נעמי ולידו יהב, ידיו הקטנות בכיסי מכנסי השבת. הם שמחים, ושמש מאירה את שערם, אותו גוון של חמרה לשלושתם. איתי מביט בי מופתע, הוא לא רגיל לראות אותי לבושה בבגדי השבת שלי, אבל אני מתעלמת מההפתעה שלו, ולא מסבירה, רק מחייכת אליהם ופורשת לקראתם את ידיי. שגב יושב על הספה לידי, עיניו שקועות בעיתון ילדים ישן ופניו שקטות, דבר לא ניכר בהן. הילדים רצים אליי, נרגשים, מדברים ביחד ומפזרים מעליי קונפטי מתוק וצבעוני של חוויות. הם ראו כלב בדרך ולא פחדו, וקיבלו סוכריה על מקל ומסטיק עגול, וישבו ליד אבא ממש בשקט כל הזמן כל הזמן עד שהתפילה נגמרה.

שגב לא הולך איתם. לא טוב לו להסתובב בחוץ, לא טוב לו להיות בין אנשים שהוא לא מכיר, לא טוב לו לזוז מהמוכר והצפוי. אני יודעת כי ניסיתי. עד עכשיו היינו מבלים את בוקרי השבת שלנו ארבעתנו יחד, שגב, יהב, נעמי ואני. שותים שוקו בנחת, משחקים מיליון משחקי קופסה על השטיח, ושגב לידנו – לא ממש איתנו, אבל עושה כל מה שאנחנו עושים. ובזמן האחרון יהב חזר וביקש ללכת לבית הכנסת. ללכת עם אבא, וכל החברים שלו הולכים תמיד לבית הכנסת, והוא רוצה לפגוש אותם ולשחק איתם בגן השעשועים הגדול שלעולם איננו מבקרים בו, הוא רוצה גם.

אז אני מרשה ליהב לקחת את נעמי וללכת לאבא, להתפלל, רק שניהם. מכוניות לא נוסעות פה בשבת, וכולם מכירים את כולם, ויהב הבטיח לי שהוא יודע את הדרך ושהוא ישמור על נעמי. ואיתי אמר שזה רעיון טוב דווקא, כדאי שיהב יתחיל להכיר קצת את התפילה, וזה לא הוגן כלפיהם, הם לא צריכים לסבול בגלל שאני לא מסוגלת, ולא רציתי שוב להיכנס לוויכוח על המסוגלות, האם היא שלי או של שגב, ועל המחירים, ופשוט הסכמתי ודי. וכך הם צועדים להם בבוקרי השבתות האחרונות, יהב עם כל הבכורה הזו שהוענקה לו פתאום מונחת לו על הכתפיים, ונעמי איתו, אוחזת בידו, מתוקה ובוטחת.

ומאז שיהב ונעמי הולכים לאבא, בוקרי השבת הפכו חמימים ורכים כמו בצק של חלה רגע לפני שקולעים אותו. בהתחלה הייתי מתגנבת מיד בחזרה למיטה, מזמינה את שגב לשכב לידי, במיטה של אבא, ונרדמת עד שהייתי שומעת אותם נכנסים.

ובשבתות האחרונות החלטתי לנסות להתפלל שוב את תפילת שחרית של שבת. עד שנולדו הילדים הייתי מקפידה להתפלל בבית הכנסת כל שבת, אבל בית הכנסת הולך ומתרחק ממני. ועכשיו, ברגעי השקט האלה שנוצרו, מצאתי את עצמי חסרה את התפילה, את המנגינות, והחלטתי לראות איך מתגלגלות המילים על הלשון שלי, אחרי כל זה. בעצם, רציתי לקחת את אלוהים לשיחת יחסינו לאן, וזו הדרך היחידה שבה אני יודעת לדבר איתו.

אז בשבת שעברה התיישבתי ברגליים שלובות על הספה, הסידור הישן, שעל כריכתו חרותות אותיות שמי בזהב, פתוח ומצפה, ואני מחכה לתפילה שתצא לי מהבטן. והיא לא באה. את המילים אני זוכרת. פסוק מוביל לבא אחריו, והמלל רץ לי בפה ונאמר מאליו. אבל אני לא מתפללת. לא מצליחה לקיים שיח עם עצמי, ובטח שלא עם אלוהים. יותר מדי זמן הייתי ברוגז, ושכחתי כבר איך.

עד ששגב, חשבתי ששילמתי את חובי לחברה. הסתובבתי בעולם בתחושה שדבר לא יוכל לי, ודבר לא יקרה. כבר מת לי, ושרדתי, מה עוד יקרה? וגם מאימת המוות אני מוגנת, כבר סימנתי וי, יש אחרים שקודמים לי בתור הזה, שעוד מתנאים בסבים וסבתות וכולם סביבם נורא נורא חיים. ושגב בא בטפטוף, לעומת מותו של אבא, הסוער והחד, שגב ישנו כל כך, והוא פצע פועם, ואיך יוכל להגליד? שכבות העפר על עיניו של אבא גבהות, וכך גם שכבות העור על הפצע שמותו פער. אבל שגב חי ומתחדש, וכל שנה שהוא גדל מסמנת עוד נקודה בדרך שבה לא ילך לעולם. פה הוא הולך לגן שונה משל חבריו, ופה הוא מחכה עוד שנה בעוד הילדים שעם אמותיהם חלקתי חדר במחלקת יולדות כבר עולים לא', ועכשיו הוא נוסע במונית מיוחדת שאוספת אותו מתחת לבית ולוקחת רק אותו לבית ספר אחר, מיוחד, וכל בני גילו צועדים ברגל לבית הספר ביישוב. והמפה כבר משורטטת, דגלון קטן מתנוסס מעל כל נקודת ציון: הפעילות בתנועה שלא ילך אליה, הבר מצווה שלא נחגוג, הישיבה התיכונית שלא ילמד בה, השירות הצבאי, החתונה, הלימודים הגבוהים, כל התחנות האלה הן מסמרים שלא מפסיקים להינעץ בארונו של הילד שלא יהיה לי, הן ההשתברות האינסופית של החלום.

אז אני מנסה. על הספה, שלובת רגליים, הסידור פתוח והשקט נפלא. אלא ששגב לא רגוע. משהו בשגרה שלו הופר. הוא לא מביע שום עניין בטקס ההתלבשות וההתארגנות ליציאה מהבית של האחים שלו, אבל נראה שהשינוי חודר אליו, והוא מתקשה להבין את המתרחש: רק אני והוא בבית, ולאן נעלמו ההמולה והמשחקים על השטיח? בשבתות הקודמות, כשהזמנתי אותו לקרוא במיטה לידי, הוא נענה בשמחה. עכשיו פתאום זה לא נראה לו. שמתי את משחקי הקופסה על השטיח, כמו תמיד, אבל אלה לא עניינו אותו. בסוף הצלחתי למשוך אותו אליי, הושבתי אותו על הספה לידי עם ספר שהוא אוהב, אמרתי לו – אימא קוראת ושגב קורא, וחשבתי שהוא התרצה. אבל אחרי כמה דקות הוא שוב נראה לי אבוד. הוא הסתובב סביבי קצת, חסר מנוחה, ואז לא ראיתי אותו עוד. הוא נעלם לי, עד שבַשקט ובטקס שכל כך ניסיתי לייצר שמעתי את קולו חותר אליי מחדר העבודה.

יעניין אותךָ, יעניין אותך, יעניין אותך, יעניין אותך, יעניין אותך, יעניין אותך, יעניין אותך, הוא לא מפסיק להתנדנד מול המסך החשוך ולהגיד בקול הפעמונים חסר האינטונציה שלו 'יעניין אותך'. פעם ישבנו יחד מול המחשב וחיפשתי משהו להראות לו, וכשמצאתי אמרתי – הנה, זה בטח יעניין אותך, ומאז הוא אומר 'יעניין אותך' כדי לבקש.

איתי חושב שלהושיב את שגב מול סרטים מצוירים זה לא פתרון. הוא יכול להעביר ככה שעות, אבל לא כדאי לתת לו להתחפר ככה בתוך עצמו, הוא אומר. אז אנחנו מרשים לו רק סרטון אחד בכל פעם, והוא, כמו הפלס שהוא, צופה תמיד רק בסרטון אחד וקם. אבל לעשרים ומשהו הדקות שבהן הוא יושב ומתנדנד מול המחשב יש אפקט של הפסקת קפה, בשבילו ובשבילי.

אני ניגשת אליו ומנסה לקרוא לו, לדבר אליו. אבל הוא לא שומע. רק מתנדנד שם בחדר ואומר בלי מנגינה: יעניין אותך, יעניין אותך, יעניין אותך, והוא לא יודע ששבת היום, או מה בדיוק זה אומר. הוא לא שומע שאני אומרת, מסבירה, מתחננת, שאסור בשבת, אי אפשר להדליק עכשיו את המחשב, גם יהב לא משחק במחשב בשבת, גם לנעמי אסור, אולי אתה רוצה לקרוא? לקרוא מותר בשבת! הוא ממשיך ויכול לעמוד כאן לנצח. יעניין אותך, יעניין אותך, יעניין אותך, יעניין אותך, יעניין אותך.

אני חוזרת לתנוחת המתפללת המרוכזת שלי, אבל היא מתרוקנת יותר ויותר מתוכן. נותרו בה רק צורת הישיבה ואופן החזקת הסידור, וזה נמשך ונמשך, חמש, עשר, חמש-עשרה דקות, וזה סודק אותי, זה כמו תקתוק של שעון בחדר זר שלא נותן לך לישון, ואני יושבת בסלון ומחזיקה את הסידור פתוח. והוא לא כועס, לא צועק או בוכה, רק ממשיך בטון שלא משתנה, יעניין אותך, יעניין אותך, יעניין אותך, ואני משתגעת לאט. כמו טפטוף מונוטוני של ברז בלתי נראה, טיפה אחר טיפה מתנפצות המילים בראשי. איתי לא מבין למה זה מטריף אותי. למה אני לא מסוגלת להכיל את הבקשות הבלתי נגמרות של שגב, את המונוטוניות שלו. תני לו, הוא אומר. זה מרגיע אותו, לשבת שם, להגיד את אותו הדבר שוב ושוב זה כמו נדנוד בשבילו, זו חזרתיות שעושה לו שקט. אבל לי היא עושה רעש בלתי נסבל, בא לי לצעוק. ואני מחזיקה את עצמי לא לקום אליו שוב, נושמת עמוק, עוצמת עיניים, ולא מצליחה להפסיק לשמוע אותו, ובכל זאת ניגשת אליו, מנסה לדבר, למצוא מקום שממנו אוכל להתחיל, כמו למצוא התחלה של סלוטייפ.

בשבת שעברה לא עמדתי בזה יותר. אחרי חצי שעה שהרגישה כמו נצח חזרתי לפיג'מה, ולמיטה, שכבתי עם כרית על הראש עד שאיתי נכנס לחדר ונגע בעדינות בכתפי. כשהורדתי את הכרית מעל האוזניים שמעתי רק שקט, אבל לא שאלתי את איתי איך הוא הצליח. קמתי והלכתי למטבח, לחתוך סלט לסעודת השבת.

והשבת החלטתי לנסות שוב. קצת הופתעתי מעצמי. כבר שנים שברירת המחדל שלי היא לוותר, להתחפר בחזרה במיטה, להתכסות עד מעל הראש. אבל אני רוצה לבדוק את העניין הזה עם התפילה, לבדוק אם אני יכולה עדיין לייחל. אף פעם לא הייתי בכזו שממה תפילתית. תמיד המשכתי להתפלל באותן השעות ובאותן המילים, גם בשבעה של אבא, אפילו מותו החטוף לא השתיק אותי ככה. אבל בשמונה השנים מאז ששגב נולד הלכתי ונאלמתי.

הבוקר התחיל כמו כל בוקר של שבת, בעצלתיים, הקטנים לובשים את בגדי השבת, כיפה לבנה ליהב, סרט בשערה של נעמי, והשקט שמהדהד את טריקת הדלת כשהם יוצאים. אני מסתובבת מהדלת אל פנים הבית ולא רואה את שגב. עד עכשיו הוא היה רגוע. בטקסים הוא מצטיין, וכל עוד הם נשמרים, כך גם השלווה שלו. בתחילת הבוקר חשבתי שאם רק אצליח להכניס את השבתיות למערכת הטקסים שלו, ואלביש לו בגדים של שבת, אולי הוא יבין, או יקבל. והוצאתי לו מהארון חולצה לבנה, וכשהתלבש אמרתי לו שאיזה יופי, ושהוא חגיגי וחתיך, ואמרתי שוב ושוב, לכבוד שבת, לכבוד שבת. וכשסירקתי את נעמי ועזרתי ליהב עם הכפתורים שמעתי את שגב, שישב והסיע את המכונית האדומה שלו קדימה ואחורה וקדימה, ממלמל לעצמו 'לכבוד שבת'.

ועכשיו תכננתי ליצור את הטקס של שבת-בבוקר-אחרי-שנעמי-ויהב-הולכים. להגיד לשגב מה בדיוק עושים, לעשות את זה כל שבת, בעקביות, ותוך כמה שבתות כבר לא אוכל לחרוג מהנוהג, גם אם ארצה. אבל אני לא רואה אותו, ולא מנסה אפילו לקרוא בשמו, כי הוא לא יענה, ופשוט מתחילה לחפש אותו בין החדרים.
הנה, הוא כבר בחדר העבודה, וכבר יושב על הכיסא המסתובב מול המחשב, ומסתובב חצי סיבוב לימין, וחזרה לאמצע, וחצי סיבוב לשמאל, שוב ושוב ושוב. ואני מנסה להגיד לו – שגב, אבל שבת, בוא שגב, בוא תראה מה עושים בשבת, והוא לא רואה ולא שומע ורק מוסיף ומסתובב. חצי סיבוב לימין, וחזרה לאמצע, וחצי סיבוב לשמאל. ואני מנסה שוב, ואומרת לו, לכבוד שבת, בוא שגבון, לכבוד שבת שגב שלי, אי אפשר לראות עכשיו סרט, אסור בשבת, שגב, בוא חמוד, והוא מסתובב על הכיסא ולא אומר דבר. ואני מנסה שוב לקחת אותו איתי, לסלון, אני רוצה להתפלל שחרית של שבת, ורוצה שהוא ישב לידי, יש לי פוסטר בראש, והוא מסתובב שוב ושוב, לימין, לאמצע, לשמאל, לאמצע, לימין, ואני צועקת פתאום, בוא, שגב, בוא! אני מחזיקה אותו מעל המרפק, תופסת ומנסה למשוך אותו בכוח, ואומרת בוא! להתפלל! לכבוד שבת, ויודעת שעשיתי את מה שאסור לעשות, כי שגב נבהל, וגם הוא צועק עכשיו, צעקה בלי מילים, בקולו הגבוה, צעקה לשעת חירום. והוא מניח את הידיים על האוזניים ומתחיל להתנדנד קדימה ואחורה במושב, והוא צועק וצועק, ואני לא צועקת יותר. ואני לא רואה כלום, רק עומדת שם ובוכה.

ואני מחבקת את עצמי, כי שגב לא יעשה את זה, כי אותו אני לא יכולה לחבק, ואז אני ניגשת למחשב ואומרת לו – בוא, נמצא משהו שיעניין אותך, ומדליקה את המחשב.

תוך רגעים הוא נרגע, מביט במסך וחוזר לזוז ימינה ושמאלה על הכיסא המסתובב, ואני הולכת לסלון ולוקחת את הסידור. מחדר המחשב עולים צלילים עליזים ומדי פעם אני שומעת את שגב ממלמל 'לכבוד שבת. לכבוד שבת'.

 

מוריה דאום קפלן, בת 36, היא ביבליותרפיסטית. שירים פרי עטה התפרסמו ב"משיב הרוח", "ליריקה" ועוד. 

 

תוכן עניינים – גיליון מס' 16